Магистраль - Страница 41

— Тому секрету уж тридцать лет скоро. Тысяча девятьсот семьдесят восьмой год, мой первый отряд. И мой лучший оператор…

— Лис, — легко угадал Шорохов. — Но в семьдесят восьмом он был еще ребенком…

— А я… — Лопатин почесал лысину, затем невидящим взглядом скользнул по ноутбуку и повернулся к Олегу. — А я уже умер. В семьдесят восьмом… Такая вот солянка была в отряде, ни одного местного. И Лис… Гонора много, опыта меньше. Да еще случай попался… гибельный случай. Лис должен был отступиться и передать операцию кому-нибудь из зубров. Самолюбие не позволило. В итоге — «превышение служебных полномочий», еще легко отделался…

— Поэтому он в курьерах? — спросила Ася.

— Нет, это не связано. Отряд расформировали… А Лиса закрыли, и все дела.

— Но у него же и свой корректор есть.

— И столько закрытых секторов, что, если он хоть половину откроет, получит либо инсульт, либо шизофрению. Да и зачем?… Не было там ничего интересного. Одна кровища… Так!.. — Лопатин энергично хлопнул в ладони и вновь посмотрел на экран. — Заболтались. Давайте-ка чаю для разминки, и вперед. Работы прислали уйму.

— Василь Вениаминыч, как вы в этом во всем разбираетесь? — удивился Олег. — Семьдесят восьмой, согнали народ из разных времен… Потом опять по другим временам распихали… Я Лиса только недавно видел, а для него уже год прошел.

— Никто и не разбирается, Шорох. Люди реагируют на обстоятельства, вот и все. При чем тут последовательность?

— Но ведь так жить невозможно!

— Но ведь живем. Целая Служба живет и здравствует. Тебе говорят, что такого-то и такого-то выперли на пенсию, а ты его через месяц встречаешь на операции — молодой, цветущий… «Привет, старикашка!..» — «Привет, покойничек!..» Попили пивка и разошлись, он в прошлое, ты в будущее… Это для того, кто вам пиво наливал. А вы просто вернулись в настоящее, каждый в свое…

Чайник закипел, но ни чашек, ни заварки в кабинете не оказалось. Ася расстроилась чуть не до слез. К продолжению беседы настроение не располагало, и Лопатин молча выдал обоим задания.

Стартовали Прелесть и Шорохов почти синхронно, однако Олег финишировал на двенадцать лет раньше. Асе впервые досталась командировка в будущее — недалекое, но она была рада и такому. Олег опять отправился в прошлое — тоже в близкое, и тоже с удовольствием.

Из бункера он вышел в мае девяносто пятого. Вокруг звенела весна, и Олегу как будто снова было семнадцать лет.

* * *

Да, столько ему здесь и было — семнадцать. Ужасный возраст.

У порядочных людей принято вспоминать о юности что-нибудь романтическое, про цветочки и поцелуйчики. Олег ничего подобного вспомнить не мог. Поцелуи были, и в большом количестве, и все остальное было тоже, но в памяти отложилось совсем другое. Школа, экзамены, и впереди — неизвестность.

Неизвестность предстала перед семнадцатилетним Олегом массой шансов, которые на поверку оказались мыльными пузырями. Все до единого. Даже странно… Ему должно было повезти хоть в чем-то, пусть для начала не слишком крупно, — ан нет… Подал документы сразу в два института, в обоих провалился, прыгал с работы на работу, постоянно цеплял за хвост нечто похожее на удачу, — «нечто похожее» всегда оборачивалось притаившимся обломом. Олег не мог сказать, что он несчастлив, для этого он был слишком молод, но и счастья как такового он не ощущал. Все было смутно, и сейчас, вспоминая ту весну, Шорохов словно просматривал отрывки полузнакомого кино. Туманная юность вполне укладывалась в прожитые двадцать семь лет, такие же туманные, как будто чужие.

Роддом находился на юго-западе, в районе новостроек. Операция обещала быть тривиальной — опять младенец, опять прямо в палате. Шорохов уже раздумывал, не поздновато ли он едет, — гораздо легче было повторить шаблонный фокус с обратной подменой, чтобы нарушитель не только все исправил, но и попал в руки оперотряда удовлетворенным.

«Сейчас определимся», — решил Олег, подходя к синему панельному корпусу.

У подъезда курили несколько издерганных папаш, чуть в стороне разгуливала девушка лет двадцати, без всякого намека на живот. На маленьком асфальтированном пятачке, между «восьмеркой» и тридцать первой «Волгой», стоял затрапезный милицейский «уазик».

Олег поднялся на низкое крыльцо, и девушка уверенно двинулась в его сторону. Он из вежливости приостановился, хотя и понял, что девица обозналась. Семнадцатилетний Шорохов чудил, конечно, но не до такой же степени. Да и не похож был Олег на того юношу. Сколько лет уже минуло…

— Простите… — обратилась к нему незнакомка. — Сигаретки не найдется?

Олег покосился на мужиков — смолили все до единого. Или у них самокрутки?… В любом случае, отлавливать прохожих, когда рядом столько народа, было нерационально.

Шорохов протянул девице открытую пачку «Кента».

— Вообще-то я не курю… — призналась она.

— Нетрудно догадаться.

— Давайте отойдем… — Девушка сделала пару шагов к перилам.

«Странное место для знакомств, — отметил Олег. — У нее, наверно, семеро по лавкам, вот и намекает… Или попытается заболтать, пока нарушитель не закончит с подменой. Очень глупо…»

— Давно мечтала взять у вас автограф… — Она порывисто развернулась к Олегу. Личико у нее при ближайшем рассмотрении оказалось ничего так, симпатичненькое.

— Н-да?… — обронил Шорохов. — Вы меня с кем-то перепутали.

Он собрался уйти, но девушка схватила его за локоть.

— Вас нельзя ни с кем спутать, Шорох. Я вас по глазам узнала. У вас взгляд… несчастный. Такого ни у кого нет.